ESCRIBIR OBLIGADO

Empieza el cuaderno que empieza, para sacar la pereza que me aletarga, como una planta en la garganta que traga tanta tanta mierda, que me devora, que me vomita, que me motiva, que me estruja las tripas hasta la manija, la pija, la lija que me rompe la cabeza, me lastima las orejas y las sienes
y la lloro por que duele.
Tengo que escribir estos versos sin reverso sin vuelta con las tripas revueltas, con las venas abiertas, con la cara muerta, como una estatua que me mira desde adentro sin pensar en lo que siento, por que siento que no tengo por que tengo que seguir , sin discernir, sin transigir, todo tiene que tener sentido.
Siento que no, (se que si) todo siente, nada importa, nada tiene que ser importante,
la locura es un capricho en un nicho de la ropa sucia de los demás.
Me duele la mano de apretar tanto los dientes, se siente la comida caliente en el ambiente. Cuando quiero que pare, para alguien que quiero,
y no para la realidad candente, tiene la vida encima,
la misma vida de una forma velada:
un bebé tira una vaso,
saludo a los padres,
él se subleva a la realidad para entenderla,
como yo,
no la respeta por que no lo necesita, solo quiere entenderla .

Me duele la mano, la noche aprieta la birome en una pizzería y yo haciendo catarsis voy por mi primer vaso.
Estoy en la guitarrita y termine mi pizza, me da risa la sonrisa que lleva esa señora en la camisa, me importa un bledo y me tiro un pedo, la sensación de mi generación es haber perdido el tiempo en el tiempo y la mía es haber perdido la risa sudando la camisa.
Tengo la necesidad que me da la adversidad y estoy escribiendo en verso como un payador, que al calor del neón que me alumbra, se asombra de la vida que deslíe su pena en esta buena cantina argentina y tiene por base un pase. Maradona se asoma en la tele colgada en la pared como un cuadro con movimiento, un invento que deriva del cine (sublime) intenta, intenta, intenta mostrar la realidad, la adversidad y solo muestra una caja útil para reemplazar la Biblia, mentira asentida por un montón de gente (inteligente y prudente) que lleva esa marca entre los dientes como un lente que agiganta la muerte y la proyecta sobre la plebe, que se mueve, humildemente, hacia donde puede.

La realidad es pura adversidad,
la ficción es pura ilusión,
el hacer y ser, el ser y no ser, un ideal del hombre que asombre (arroje sombras) sobre la gente a la que asusta, y que le teme pero le gusta lo que puede pasar después.

Lamento el tormento de esta escritura apretada, una pavada narcisita que existe en mi mente, y para siempre se eterniza (no como la risa) sin prisa, y busca ser un relato de un momento abierto, que tiene de cierto, solo el momento que breve, hace lo que puede.

Me preocupa la agria sustancia que deja su fragancia rancia
en estos versos sin reverso,
sin vuelta resuelta
en un rato horrible
que la exigencia me dicta,
cantidad,
profundidad,
adversidad dada vuelta sobre el papel,
pero escrita, que tiene por nombre
Deber,
Soltar,
Desgarrar la realidad que vivo,
como puedo
como pedo
que hay que soltar
que hay que escribir
silenciosamente
apaciblemente
vertiginosamente
tengo la realidad que me apura
como un cura que me advierte de la muerte,
de la que no sabe nada,
salvo el verso que el dictan los años,
y la experiencia de los funerales
y las extremaunciones
y los padrenuestros
y las avemarías
y los boludos que creen que el pecado es salirse del librito para no volver jamás.
La vida te dicta la letra de la vida,
y no sirve nada más que para el que la escucha.
El que escucha es un humano,
que cree que su conciencia es vital y la tiene que tener entre las manos.
La letra es la que te gusta
el pecado es el que te frena.
La vida tiene un sentido y una dirección,
Entonces es una fuerza
“divina” si te gustó, horrible si te dolió.
Soy un pobre soberano de mi vida
-soberano al fin.-

La Guitarrita, la cerveza se calienta, y no me gusta me voy a ir, espero en el estudio poder seguir , pero espero también poder pintar, y dejar surgir esta mierda que me contiene y me retiene en esta cáscara que rasca la realidad que (para mi) es pura espiritualidad.

Miro una película de David Lynch , son cortos, los que piensan que son cortos los que hace. David Lynch es un genio, como su homonimo Gevara (Che Lynch – Guevara Lynch) –Los apellidos tendrán que ver donde van como los huevos cigotos?
No se si tengo que seguir escribiendo hoy, tal vez ya está, tal vez no tenga que seguir esta línea de pensamiento simplemente descriptiva, simplemente anónima, simplemente estúpida siendo tan tarde y con la película andando, simplemente.

Soltar, soltar algo a lo que estar atado, soltar nada a lo que estar cosido,
cagado siempre en el pantalón por la parte de atrás,
por adelante parte uno hasta entender que parte de uno se entiende.
Estoy un poco tonto no puedo ver que quiero hacer, no puedo creer que quiero ver, no puedo entender por que lo hago, pero es como la energía de un boomerang que fue tirado con tanta fuerza (violencia violeta) y vuelve con tantos años en una materialidad nueva re-luciente, re-fulgente, re-domada, re-útil, re-manida, re-estúpido, idiota, es mas de lo mismo, solo energía que no manejás correctamente
mente correcta (que asco)
mente abierta (que dolor).

Otra cerveza de litro y comida china, escribo en la cena (caracoles) escribo en la mesa, escribo en el papel automáticamente aprendido desde la pintura, el lápiz y el papel, tomen una hoja y hagan un mamarracho, tomen otra hoja antes que te coja, tomen un borracho y paséenlo dentro de la botella perdida en un mar de vino, ojala pueda jalar de la cuerda para parar la cordura. Cordura que no aparece por que parece locura, la apariencia no dura y la casa queda intacta, más intacta que la visión de la traición (mía) a la puta madre que nos parió.
No sale fácil esta noche, no es la inspiración, es la exhalación, la noche alcohólica no siempre es buena – buena es la comedia, mala es la tragedia-(que estupidez) pero ¿Cómo una tragedia puede ser buenas, papá?- por que la escribió Sófocles estúpido-
¿Cómo una comedia puede ser mala, papá? Cuando la escribe Sofovich mi genio.
Eugenio, -que nombre me criaste!-
No te gusto?
Si, lo cargué
No te gusto?
Si, lo lleve
No te gusto?
Si soy yo y no solo eso, con una cruz en el apellido.
Chupatesamandarina, que reflexión más boluda!, Que genuflexión a la vida! (siempre me tienta rendirle honores), siempre me gustan sus sabores, siempre me gustan sus curvas y sus rincones,
siempre me gusta su oscuro lugar guardado en la noche en busca de un coche,
como el nene lindo que mira las estrellas,
estrechas,
que cuida la manada,
que siempre esta despierto,
que no duerme,
que su vigilia sueña pero vigila,
vigila la luna,
que va y que viene,
vigila las estrellas que siempre van
y los planetas que hacen lo que quieren
y la noche pasa
una y otra noche
y no duerme, vigila
y aprende lo que quiere,
aprende lo que inventa aprender.
Entre esas estrellas se forma un escorpión (aprende),
y entre aquellas otras unos peces (aprende),
aprende que no sabe en realidad pero parece que parece que es así.
Este nene lindo
que nació de noche…
Automático es el planteo, automáticos son los cambios,
la noche funciona automáticamente (el día es trabajo y sudor),
automática es la pasión,
la emoción ,
el miedo
(la razón no), -la razón cagó.-

La razón es lo que hace al hombre ser esclavo del hombre,
esclavo de la razón de los demás,
esclavo de lo que su pasión no puede hacer
por que su razón no lo deja
y el límite entre las dos,
es uno.

Esclavo de sus rodillas que no saben caminar
Esclavo de su pasión que no tiene disculpa
Esclavo de su ilusión que no sabe de culpas – y adora sus fantasías-
Y las lleva en el bolsillo,
Y las guarda con sigilo
Y las duerme en su garganta
Y las mata si no puede
Y la pierde
Y la deja
por que es vieja

Automáticas son las estrellas
Automática es la vida, Querida
-besame y da la vuelta-
Te quiero como siempre,
Automáticamente.

Se termina la cerveza y se me quema la cabeza, espero seguir viviendo (escribiendo) boludeces por un rato –pero no hoy- se llenó el boliche chino
Como un derviche cochino, que da vueltas en la frente
y el presente se esfuma,
con esta pluma de bruma
y en esta noche de luna,
la cuenta es solo una
y me abruma la poderosa fortuna que la vida trabaja
y el trabajo revive sin dolor pero con sudor,
hasta aquí llego mi amor.

Hoy voy a pintar,
a fumar y a pintar un eclipse que no hay
el sol entre la luna y la tierra
(creo que Muchi ya lo pinto)
no importa hoy lo pinto yo
si lo original fuera mi meta me mato,
y si no origino me muero
Tengo tantas ventanas abiertas que da lo mismo dormir afuera
fuera lo que fuera lo que me espera,
más si lo que espera soy yo…

Corazón salvaje dice el dvd
Es el título o la película lo que me llama
a la llama que enciende en mí
No se si voy a pintar, se que voy a dudar
Y espero poder estimular
la llama de la pasión
que enciende la ilusión
de que la vida es para la ficción,
o será la vida de otro, que baila en calzón
Y le pone el corazón a la razón
-te quiero vida, espero que dures-

Hoy estamos finos finos, todavía absolutamente sobrios y en un restaurante con aire acondicionado, espero un blodimeri y una luz de cuarzo muy blanca ilumina mi cuaderno, la gastronomía refinada a la moda luce sus joyas mientras espero que el alcohol de una copa de champán haga su primer efecto en mí y le permita a mi inconciente, o el inconciente de mi, hacer lo que pueda con esta maldita birome. Preguntan con que vodka quiero el trago (podría contestar con el que haga mas daño por favor), pero solo le digo que lo decida el barman. Las mozos tienen una camisa diseñada color salmón y delantal negro, parecen buena gente, jugando todos una danza estúpida y agradable de clase media “aggiornada”, -un lugar donde mis viejos se sentirían no del todo cómodos- pero yo ya me acostumbré, que decir, hay una realidad contemporánea que ni el peor eclecticismo puede describir claramente, y que yo decidí asumir como es,- mi persona se revela para nada en esta mar de nada.-

Si Dios ha muerto la sociedad no lo demuestra; millones de creyentes en que son ellos los centros del mundo (sentir religioso) y que por entender las pequeñas reglas de su comunidad encuentran que su ombligo es el centro de su mundo, y que ahí está el secreto, por que implica que los demás lo saben, lo actúan, lo comparten, lo aprenden, lo tienen entre los dientes, en el delantal, en las escuelas, la vaca nos da la leche solo en la tele. ¿Qué diferencia hay entre un cura y Freud, si los dos nos dicen como es? Que puta diferencia hay en tanto ambas son una creencia para entender la realidad y formar una conducta correcta? Como categorías de verdades unas que engendran a la otra, ¡y por lejos va ganando el cura!. Bibliófilos todos, traductores de una realidad que nos ayudan a entender que no pasa por ahí, que no somos eso que dicen, pero:¡tenemos que serlo!.
La pobre aproximación que el pensamiento tiene hacia la realidad es solo una decodificación que los noctámbulos hacen, (contadores de cuentos) en función de que el entendimiento sea único a una raza determinada, controlando el hacer de manera de homologar un comportamiento al que, o se comulga o se excomulga / se interna / se quema / se invade / se somete /
ser sorete es lo que queda, negociando con la propia vida,
escondiendo la intención de vivir de eso, para negociar el tiempo que falta, la vida que resta, cuanto mas? Cuanto cuesta? Cuesta explicarlo: La vida es este puto tránsito donde la vida es el juego. Quien crea que lo sabe de antemano, esta perdido en un laberinto de gente que dice que lo sabe (y es lo mejor que le puede pasar), aunque no lo sepa
y se esté muy bien en ese rincón.
La alternativa: jugar a la vida lo que se pueda con ella y viendo que sale de ahí , de reiventarse nuevamente como en un alsaimer conciente, un estar vacío, limpio nuevamente y nuevamente sin saber como hacerlo y hacerlo, de todas maneras.

Siento que siento
Pienso que pienso
Siento que pienso
Pero no me importa

Tengo una vida
Que me dicta
la letra de vivir
sentir,
pensar,
vivir

Soy yo o son los demás?
No da para más
Soy yo o sos vos?
Y no somos dos
No somos Dios.

Un a chica me mando a sentar mientras espero mi hamburguesa, ¿Dónde quedara Hamburgo, y que comerán? No se, pero yo debo esperar acá en un patio (sin árboles) de comida una hamburguesa y una cerveza, mientras cumplo mi tarea, esta vez por la mañana, de llenar mi cuadernito. Lo bueno de escribir es que me justifica para tomar (se que es solo de salida) para aflojar estos procesos, ya los conozco, al principio empiezan espesos y después se meten en le torrente sanguíneo –y todavía creemos que pensamos con la cabeza- hasta que se vuelve natural (que palabra artificial) la escritura. Natural es leer no escribir, la escritura es un artificio la lectura es una mirada, podemos leer cuadros, podemos leer el clima…
Hoy no puedo escribir de día, esperaré a la noche… me desdigo y sigo sin rumbo, esperando un café.
La realidad es una necesidad de estructurar lo real,( alguien seguramente lo dijo, sino, lo elijo como punto de partida), que el entendimiento necesita (pusieron una música de mierda) A veces la realidad es eso que los demás creen y yo (uno) me siento tan ajeno que no les puedo creer. Otras veces son la realidad, y el flujo es energía, es péndulo, es ese culto animal de seguir comunicándonos y transmitiéndonos mas sensaciones, emociones, automáticamente, esperando alterar en algo la química del otro, esperando las alteraciones, el estímulo vital necesario que retroalimenta el estado de animo y lo prepara para más.
La cultura lo confunde (cambia) con (por) adrenalina, ya que la gran mayoría de la gente ha cumplido hasta el momento la función de soldados; masas de gente furiosa, antiguos cazadores furiosos o con miedo, aletargados por la tele, por el fútbol, por la guerra, pasión de multitudes. Pasiones humanas resabios de cuando teníamos que cazar una vaca. ¡Horror de la civilización que la organización aún no supera! si supiera, que tonto se nos ve.

Se necesita de cierta humildad para vivir, espero conseguirla.
En cierto momento del aprendizaje que es la vida te sentís como un tacho de basura del conocimiento adquirido – te preguntas ¿Cuántos libros (películas, videos, información, etc..) cayeron en mi? Eso me hace persona, eso me vuelve erudito? No se, pero si no salen, se me revuelven las tripas ( Pensar con el Cuerpo ) – ¿hace cuanto tiempo que creemos que pensamos con la cabeza?, digo, que esta popularizada la creencia de que el cerebro es el centro de nuestro pensamiento?, no mucho mas de 500 años, o desde los griegos (no parece), la lógica parece pensada con los pies y con las manos msa que con las vueltas de la cabeza. Por ejemplo la frase “ un razonamiento lógico” en su versión vulgar, habla de una claridad casi de perogrullo,(frente a un análisis profundo de un tema) donde lo razonable del tema lo vuelve verdadero, tornando en falsedad todo lo demás -aquello que no afirma ese concepto-. Al acotar lo verdadero a lo razonable se ha achicado el mundo verdadero, y por simple operación dialéctica, achicado también lo falso, siendo que lo falso (al ser aquello que la razón no entiende), es mucho mas extenso que lo verdadero, y desde la razón hay un miedo al abismo que nos vuelve cobardes del intelecto, del comprender, por dar lugar al entender, al ser razonable.

Hoy no leo, no releo, no veo lo que no reveo, solo se ver aquello que tengo delante aunque me duela aunque me espante, Quero aprender a escribir sin que me duela la mano, relajando la manera , relajando la situación, como un tifón como una cortadera que no le importa lo que pase , lo hace.

Hoy pensé por enésima vez a la tierra como un organismo vivo y sentí que somos hormiguitas en el lomo de un elefante que no entendemos, que no sabemos querer (la imagen es pelotuda) Somos como hormigas sobre la tierra , que la entendemos con la misma claridad con que entendemos un aromo, sin terminar de entender que no tenemos ni categoría de partícula sub-atómica, sin terminar de creer que si la tierra se rasca la espalda somos boleta y sin terminar de saber que quiere decir rascarse y tampoco donde queda la espalda. Lo que quiero decir, hablando mas “científicamente” es que llamamos organismo vivo a cosas con mucha menor complejidad que la que posee el planeta en su conjunto (movimiento, cambios, vientos, mareas, etc.) pero no le asignamos ni la categoría en al escala de vida en la que consideramos a un microbio (que actúa en función de estímulos infinitamente mas primarios) solo por que las “ciencias” que las estudian no son afines. Podríamos decir ¿y que? si fuese así. Tal vez que si quisiéramos sostenernos como el animal conciente en el que nos encontramos encumbrados hoy, deberíamos hacernos cargo o no , pero por lo menos tomar la decisión de relacionarnos con el de alguna manera, podríamos tal vez ser concientes de ello?
Ahora si así lo hiciéramos, podríamos preguntarnos, ¿es conciente la tierra del recalentamiento de sus polos?, probablemente lo sea, y como somos los microbios que analizan su corteza para poder comer, podemos intuir su próximo movimiento y lo llamamos consecuencia.
¡¡¡Anímese al animismo animoso amigo!!!.

Entonces la tierra piensa:
Hum, hum, hum, se me están calentando los polos, quiza hacer erupción en unos cuatro o cinco volcanes acelere el proceso y en unos pocos siglos vuelva a la normalidad, lo siento simpáticos amigos, otra vez será.

Guitarrita, cerveza de litro y fugazzeta, empieza la noche, me espera la carretera perdida para mas tarde, trato de sacar una película por noche, no se si de retasado no mas o si el cine me esta aportando algo a la vida. Nunca sueño, quizá estos sean mis sueños de tiendo ano pensar que no soñar sea negación, tiendo a pensar que no sueño dormido por que es un de soñar despierto, que es el deporte de mi vida, tiendo a pensar que sueño y no lo recuerdo (como se que es) pero que no es que no encuentro lo que quiero, por eso lo deshecho, lo esquivo, lo olvido, lo reviento, lo lamento, y lo levanto a la mañana, sin darme cuenta pero sabiendo, sintiendo que se de que estoy hablando, cuando no se por que lo digo, me cansa lo autorreferente si me miro de frente , ya narcizo se deshizo y se dio cuenta de cuanto lo lamenta, la otra posibilidad es cruenta, violenta, y finalmente no sirve, por que servir es para los otros, servir es una manera de vivir y quien lo asume como tarea, sirve de algo, algo que sirve y está y es útil, y quien no lo asume como tarea no sirve (no lo se) pero se que no sabe que hacer. Hay n punto donde me pregunto si este asunto tiene fin.
Fin, finalidad sentido, ¿para los demás? Sentido sintiendo, lo que voy viviendo, viendo lo que siento con que fin. El punto es que el sentido de la vida tiene que ver con aquello que te emociona y podes ejecutar, y podes por que es aquello a lo que le pones (has puesto) voluntad. No un ideal mas alla de la vida misma, sino eso que es, que vs siendo a lo largo de tu vida, donde el sentido se asoma tácticamente semejante a la imagen de un camino que no solo se hace andando, sino que se ve la dirección en que funciona lo andado, esa capacidad de ver depende, por supuesto de la capacidad de revisión de nuestra mirada, y la relacion entre revision y proyección va cambiando con el tiempo, (con la edad, por supuesto) lo que he vivido me predetermina cada vez mas y resulta mas facil la premonición, _ Con el envion ya llego_ le dijo un viejo arquitecto a otro mas joven al preguntar por el futuro. La vida nos da l posibilidad de entenderla o de ser vivida simplemente, quien puede elige la primer opción, la segunda esta al al principio de la busqueda … o solo al final.
No me canso de mirar, no me canso de sacar conclusiones provisorias,
De mirarlas nuevamente, de ajustar de volver a empezar otra vez ¿ves?

Tengo tantas armas inútiles y lastimadas que me sobra una lagrima para llorarlas,
tengo tantas almas inútiles y lastimadas que me sobra una lagrima para reirme,
Tengo un avión a hélice reluciente que me lleva a un lugar muy cerca de las nubes, donde el sol se refleja en mi interior y se libera.
Hay que volar fumado,
tengo que volar fumado,
otra vez, orto volar otro sentir,
la luz se refleja en las alas como en medias de nylon .
Es bueno aletear la percepción de vez en cuando,
es bueno alterar la recepcion,
es bueno alterar la realidad,
Si se puede,
Se hace.

Tengo veinte minutos en mis bolsillos para llenar de tiempo estos escritos, no encuentro la manera de lo que escribo, no encuentro la manera de que lo que escribo, no encuentro la manera , la línea, la simple sabiduría de que aquello que escribo diga algo qu eno es de mí, la simple y profunda manera, la forma idónea que se ladea, que se sumerge que se enciende, las palabras son todas iguales, realinean sobre sus línea, todas encadenadas nadan regularmente sobre la respiración y se sienten congelando los momentos que pensamos, que creemos, que marcamos lo que hacemos hasta la última gota de tinta.

Somnoliencia

Esta presencia triste que trae la noche reflejada sobre un coche
a la sombra de la luna en el borde de la calle,
que tiene un perro que se lamenta sobre la baba que se queda pesada
en mi cabeza que cae llena de pereza después de un día nublado.
Te pago, le digo al mozo y me mira con cierto remanido gozo,
muestra su sonrisa fácil que encuentra grácil la vida de frac, y con moño
en su bandeja de estaño y nos cuenta cuantos años
ha perdido arrepentido de haberse metido en este lugar marginal,
que tiene una historia propia con una verdad ajena,
…no encuentro en esta sonrisa algo que me contenga.

Que mujer intensa, es muy difícil que dejes un hueco donde acurrucarse junto a vos, creo que siempre lo fue, creo que todo tiene que resultar como lo pensás , no enfrentar las vicisitudes de la vida, no simplemente ser l que somos, tiene que siempre debe algo mas, tiene que siempre existir algo mas que lo que es?
Por que, por que no pensar que todo es como es y que uno tiene que estar preparado para que así sea, no nos hagamos mierda, no es la manera.

Quizá lo que realmente quiera es el simple hecho de ser aceptado como soy, como he venido siendo, de manera en que se entienda que lo que me hizo actuar de un modo, al cambiar me hará actuar de otro, aceptando que uno es hijo de la vida y que si los parámetros externos cambian uno cambia.
La otra mirada es la mirada del material, (de carne somos) y que de aquello que estamos hechos no cambiara jamás, solo envejece, de manera en que el cambio de circunstancias solo es una prueba de comportamiento de ese material, así nos podríamos reconocer a lo largo de la vida y hasta con facilidad (y no tanta) predestinarnos, mas allá de las circunstancias, que pasan a ser como un paisaje en el que nos movemos.

Tarda algun tiempo uno en darse cuenta de que la fatalidad devenida en lamentos no es mas que una trampa del deber ser que al elegir nos preasignamos y con él la obligación del completamiento de la historia de una manera correcta, por que, como obligación , nos auto-obliga por que el pensamiento de lo correcto fue el móvil verdadero de la decisión primera que signo esa elección.
Por que nos casamos, -para tener hijos- no, tener hijos se puede sin formar pareja, ///